-Textos.

-Textos.
Textos en el fondo de un cajón.
Textos en el fondo de un cajón, juntando polvo.
Textos, en el fondo de un cajón, acumulando polvo,
mientras pasa el tiempo cruel, y el reloj grita.
Y recuerdo.
Y recuerdo en inglés, y recuerdo en francés, recuerdo en español.
Mi edición preferida de Las Flores Del Mal
está junto a mis textos,
viendo al tiempo pasar.

-Soy un inadaptado.
¿Y qué?.
Yo soy un inadaptado.

-Soy un hedonista.
Hago que lo malo se vea bien,
pero soy tan miserable, que también
consigo que lo bueno quede mal.
Sólo soy un hedonista.

-La eternidad, o un instante,
de aquí a ninguna parte,
da lo mismo: no soy nadie.

-Yo no soy nada.

No soy victoria
ni derrota,
no soy ni triunfo
ni fracaso.

Mi nombre está en la telaraña.

-La diferencia es que yo soy,
no digo ser, no necesito
decir que soy, no te lo digo
ni trato de que tus ideas
giren en torno a mi persona.

-Yo juego, desde hace años,
ajedrez. ¿Tú juegas damas?.

-Si quiero ser
o no ser,
no es la cuestión.
¿Quiero ser alguien?.
¿O no ser nadie?.
Probablemente apenas
una bola de sebo.

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